Расти, как цветок под щедрым тёплым солнцем, радоваться мягкому свету, весеннему дождю, лёгкому слабому ветерку, а потом засыпать убаюканным запахом полевых цветов. А колыбельную пусть споют сверчки. Или они не поют ночью? Уносясь вперёд, ехать на велосипеде, развевать распущенными волосами, тихо внутри кричать от счастья, потом кричать уже громко, потом смотреть назад - все ли рядом, кто успел, кто нет... А может я и сам там. И сам еду вперёд, руль блестит, асфальт уходит, убегает, улетает, всё быстрее, быстрее - горка. Я вниз, горка вверх, мы против друг друга, но нам хорошо вместе. Внутри солнце - большое большое, красное, шарик, летит вверх, снова летит, всё летит, птицы, утро, смех, мысли, пар. Всё - вверх, всё летит. И нигде нет тьмы, только тени, но они нескоро придут к нам насовсем. А рядом живёт лес, он зелёный и хвойный, и с него никогда не осыпется листва? Ветви не устали? Им тоже нужно отдохнуть, поспать, попить дождя... Для него ночь как не ночь. А внутри - избушка, не на курьих ножках, а обычная - деревянная такая, симпатичная. Там живёт добрая бабушка, она никогда ни с кем не разговаривает, но она действительно добрая, когда к ней приходят дети, она обязательно накормит их лесными ягодами и заварит душистого вкусного чаю. Только никто не знает, как ей бывает одиноко, когда наступает зима и про неё почему-то забывают. Наверное далеко ходить по снегу в лес. Очень далеко.
